cuento_2

Mmm… Es difícil comenzar. Es la mente en blanco o el papel vacío lo que atemoriza a mi mano, que a ratos no parece ser mía? No me responde, las ideas fluyen pero no llegan a la pluma. Será el no querer rasgar la superficie virgen de la hoja cuyas fibras ramificarán la tinta como los deltas de un río hacen con su caudal. Si un río es capaz de llegar al mar, tras su tortuoso camino, como no podemos nosotros hacer desembocar nuestras ideas al escrito, a lo tangible, a lo imperecedero.

Por fin mi mano me deja escribir, pero mi pluma que olvidada estuvo por meses, no es inmune al inclemente paso del tiempo. Su punta, cual miembro gangrenado, no deja pasar la tinta a través de ella, impidiendo cualquier registro del baile que mi mano, la que muchas veces deja de ser mía, le permite sobre el papel. Tras una serie de desesperados garabatos invisibles y, con ello la inevitable erosión de la ahora arada superficie del papel, la tinta comienza a fluir llenando de negro las cavidades invisibles. Comienza así a aparecer un texto ilegible e incomprensible.

Dejo el ápice de la pluma sobre ese mar negro. Contemplo como se desangra y no lo impido. Pronto el negro da paso al rojo. La levanto. Quito la hoja y la resbalo por la pared. Queda adherida a ella. Vuelvo a un nuevo papel y comienzo. Mmm… Era tan difícil comenzar?

cuento_1

Está al borde del borde. Un limbo de escala subjetiva pero a la vez real. Caerá??? Tal vez pasen horas antes de que lo haga. Una galaxia asoma desde la masa intangible q nos contiene. Flota y se disgrega a la luz de un sol q no es nuestro el cual se superpone a un plano existente q se pinta de colores dependiendo de mi estado de ánimo. En el borde todo sigue igual, caerá??? Tal vez pasen horas antes de q lo haga. La galaxia sigue ahí flotando, fluyendo, fingiendo ser libre, fingiendo estar viva. Se burla de mi constante preocupación sobre la estabilidad de lo inestable. Que les importa si llega a caer, ellas flotan libres en su haz de luz. Son todas distintas e iguales a la vez aparecen y desaparecen, mueren??? Que importa, viven. Y en el borde todo sigue igual, tal vez pasen horas o solo cuatro, caerá??? Me saludan desde una estrella, me detengo ante ella. Quito la vista del borde y la sigo seducido por su libre orbitar. Flota ante mi expectante orbitando según mi respirar. Cuanto tiempo estará ahí antes de q… hay un borde en la luz, aparece la sombra, se despide en el último giro y desaparece. Y de regreso en mi borde, caerá??? Me distrae el haz de luz. El sol q no es mío se congracia intentando alcanzar mi pelo. La galaxia, las estrellas, el sol, tu, todo esta sobre mi, me siguen, me abrazan, me esconden. Es la luz, el sol q no es mío me impide ver, levanto mi mano extiendo su dedo y apago el sol. Las estrellas ya no están. Vuelvo al borde esta igual pero ya no está, cayó. Me agachó lo levanto, podrá escribir??? Garabateo un par de trazos y sí. Doy vuelta la hoja y bienvenida realidad.